Siento que estos meses que terminan en “bre” traen consigo mucha melancolía. Otro año pasa y podemos ver cómo todo va cambiando, ciertas personas salen de nuestras vidas, mientras otras cosas no avanzan como quisiéramos.

Las librerías se volvieron un escenario borgiano, una verdadera biblioteca de Babel de infinitas posibilidades que se multiplicaban exponencialmente. Más que emocionarme, me sentía como si no hubiere leído nada.

Esta no ha sido la primera vez que me ha dado miedo escribir. Pasé por unos meses (y unos personajes) un poco tormentosos que me empujaron a abrir esta cuenta. Un día de abril sentí que caía en un abismo y lo único que me esperaba al fondo era un cuaderno y un lápiz. Y así, empecé a escribir.

A veces veo mi vida como si fuera una novela o una serie de televisión. Cuando me mudé a Nueva York mis hermanas la llamaban Finding Pnut, gracias a las circunstancias estrepitosas que acompañaron mi llegada a esta ciudad.

Estas semanas me han hecho dar cuenta del afán que tengo porque mi vida sea coherente. Tengo una necesidad de saber y explicarlo todo para que no quede una esquina sin revisar, nada sin decir.

Nada se pierde, todo se transforma.La cuarentena ha hecho que mi gut feeling en el que tanto confiaba, ese instinto que sin lógica o razón me decía cómo algo me debía hacer sentir para después actuar conforme a ese sentimiento, se viera completamente comprometido.